Nota sobre el margen

ESTIMADOS AMIGOS QUE ME VISITAN
LES COMUNICO QUE POR RAZONES EXTRAÑAS
Y AJENAS A MI VOLUNTAD ESTE BLOG QUEDARA
EN SUSPENSO Y A LA SOMBRA DE LOS ARBOLES
POR UN TIEMPO.

UN ABRAZO PARA TODOS.

Khuestiones and Khuestionamientos II

En el buen libro de John Le Carré "El hombre más buscado", al inicio aparece el siguiente epígrafe: "La norma de oro es ayudar a escapar de nosotros a aquellos a quienes queremos" Friedrich Von Hügel.
Y para no irnos por las ramas, enfocamos la idea en lo que respecta a asuntos meramente poéticos.

Tanto el filósofo como el poeta (poeta para ambos géneros), meditan en asuntos tanto trascendentales como cotidianos, escarban en eso que nombran naturaleza humana y pretenden ir más allá de una simple idea o pensamiento corriente y arbitrario. Es posible, de hecho me parece que es asi, la partida es la misma pero el final es absolutamente distinto. La largada es estrepitosa para ambos pero llegar a la meta de algo tiene objetivos diferentes: el filósofo fulmina la idea y luego va tras otra; el poeta, en cambio, cae fulminado y voluntariamente se desvía para donde le de la real gana donde el resultado de sus apreciaciones puede incluso ser un rechazo a todo. Teillier, por ejemplo aborrecía el cambio necesario, he ahí una característica de su lárica poética "un rechazo a veces inconsciente a las ciudades" y volcaba su ideario a la simple nostalgia del pueblo perdido. Según Niall Binns, estudioso de la obra del poeta, él vive "desterrado, solo para ganarme la vida, sin integrarme a ella, en el repudio hacia ella", "como un inadaptado". Es posible que al comenzar en cierta búsqueda de respuestas, alguna vez en la vida, aflore la necesidad de vagabundear como un observador imaginario, como recolector de sensaciones y visiones, que más que intergrarse a ellas, lo transforme necesariamente en parte de ellas mismas, como un reflejo, una memoria dentro de la memoria. Para Teillier no importaba el futuro porque su ático estaba lleno de pasados y nostalgias. Algunos nos enajenamos y nos hacemos permeables, habitables por las imágenes y recuerdos con evocadora fuerza mientras el futuro nos llega e inunda por los poros, "nosotros / los desterrados en un lugar donde nadie conoce el nombre de los árboles / donde vemos todo próximo amor / como una próxima derrota, / toda mañana / como una carta que nunca abriremos".

"El hombre urbano se reduce a una especie de autómata, despersonalizado y asediado por artefactos agresivos y deshumanizadores:"en las ciudades / miles de manos se alargan / para acallar furiosos despertadores"; o a un muerto en vida, como esos "cadáveres de una vida que nunca fue" de César Vallejo o los Hollow men (hombres huecos, sin sombra) de Elliot viajando a oficinas o fábricas que matan" (Nial Binns, La poesía de Jorge Teillier: la tragedia de los lares).

He conocido poetas inmersos en las ciudades, más vivos que los muertos que la habitan, siempre inadaptados cargando libros llenos de esperanzas y familiares desconciertos, como si trasladaran en aquellas hojas encuadernadas con sigilo agua fresca y limpia para beber en un día agotador. Tal entusiasmo he conocido como actos donde darse el gratuito gusto ofrecer su libro puerta a puerta, no importara en absoluto la humillación de un simple no, por no decir que ciudadano moderno no lee y pretende aspirar a mayor conocimiento cultural que la proyección limítrofe de su propia sombra. Pablo de Rokha acostumbraba a vender sus libros de esta forma, tal vez, esa era su mayor frustración y encono contra Neruda, ya que al nobilísimo las puertas se abrían todas para él. Imagino lo triste y frustrante comprobar que ofrecer poesía, sea rechazada en plena ciudad y a mansalva, un gesto bestial de una enfermedad viral que lo inunda todo. En esto Teillier fue todo un profeta "he visto día a día en las ciudades vehículos iluminados como trasatlánticos / llevar rostros fatigados de un matadero a otro".

Disfrutemos algo de nuestro poeta

Bajo un viejo techo

Esta noche duermo bajo un viejo techo,
los ratones corren sobre él, como hace mucho tiempo,
y el niño que hay en mí renace en mi sueño,
aspira de nuevo el olor de los muebles de roble,
y mira lleno de miedo hacia la ventana,
pues sabe que ninguna estrella resucita.

Esa noche oí caer las nueces desde el nogal,
escuché los consejos del reloj de péndulo,
supe que el viento vuelca una copa del cielo,
que las sombras se extienden
y la tierra las bebe sin amarlas,
pero el árbol de mi sueño sólo daba hojas verdes
que maduraban en la mañana con el canto del gallo.

Esta noche duermo bajo un viejo techo,
los ratones corren sobre él, como hace mucho tiempo,
pero sé que no hay mañanas y no hay cantos de gallos,
abro los ojos, para no ver reseco el árbol de mis sueños,
y bajo él, la muerte que me tiende la mano.


Otoño secreto

Cuando las amadas palabras cotidianas
pierden su sentido
y no se puede nombrar ni el pan,
ni el agua, ni la ventana,
y la tristeza ha sido un anillo perdido bajo nieve,
y el recuerdo una falsa esperanza de mendigo,
y ha sido falso todo diálogo que no sea
con nuestra desolada imagen,
aún se miran las destrozadas estampas
en el libro del hermano menor,
es bueno saludar los platos y el mantel puestos sobre la mesa,
y ver que en el viejo armario conservan su alegría
el licor de guindas que preparó la abuela
y las manzanas puestas a guardar.

Cuando la forma de los árboles
ya no es sino el leve recuerdo de su forma,
una mentira inventada por la turbia
memoria del otoño,
y los días tienen la confusión
del desván a donde nadie sube
y la cruel blancura de la eternidad
hace que la luz huya de sí misma,
algo nos recuerda la verdad
que amamos antes de conocer:
las ramas se quiebran levemente,
el palomar se llena de aleteos,
el granero sueña otra vez con el sol,
encendemos para la fiesta
los pálidos candelabros del salón polvoriento
y el silencio nos revela el secreto
que no queríamos escuchar.

Jorge Teillier (1935-1996). Poemas del país de nunca jamás, 1963. Crónicas del forastero, 1968. Muertes y Maravillas, Editorial Universitaria,2005

Khuestiones and Khuestionamientos

Pat Metheny, Lyrics & Pedro Aznar


Es normal perdernos siempre de cosas bellas. Sucesos mínimos, pedacitos de silencio, inadvertidas palabras que se las llevó el viento, observaciones comunes que lo dicen todo. Quién puede decir, por ejemplo, que lo ha visto todo? Quién puede agregar, al morir, que ha vivido lo suficiente para quedar tranquilo? Y si al morir nos damos cuenta que todo lo otro nos faltó por conocer?

El mundo es una manzana con dos mitades iniciales.

Y si de pronto reaccionáramos a esa verdad interna que dios es producto de nuestra imaginación. Que apenas es un delirio. Que sólo vemos reflejos de estrellas en el quieto líquido de nuestras copas a medio llenar. Entonces regreso a preguntar..
Quién puede abstraerse de todo y volar por los aires?
Quién contendrá mi aliento al emprender el vuelo?
Acaso la duda de Icaro o su mal cálculo?
Acaso el roce de los dedos de Neptuno por alcanzarnos?
Acaso Éolo y su piedad por aliviar el peso vacuo de estos días?
Delirios, delirios...

Mi madre dirá: "niño todavía sigues soñando tonteras",
"¿por qué no maduras ya?"

Por ahora le respondo que soy una fotografía, un graffiti
asilado en un muro solitario y en desuso.

Rita Marcotulli with Pat Metheny - "Don't Forget"

NIBELUNGOS EN EL BARRIO ROJO DE TALCA

Fulvio Fernández, artista o terrorista por definición.

Hay gente que no debe estar en ciertas ciudades, especialmente ciudades áridas, por no decir incultas o dormidas. Son un peligro estos seres extraños. Por ejemplo los artistas que deambulan sueltos, a la deriva, como lobos hambrientos más bien jactándose que son un atentado absoluto a la manida y avícola tranquilidad que poseen los habitantes de Avelandia. Naturalmente, algunos, (no es a la totalidad o el todo, léase así); hay excepciones en cada barrio, en cada esquina, en un bar, incluso en el fatídico supermercado o tienda de ropas, en el privado santuario donde algunos se relajan.

Bueno, tal vez, quien sobre (y no es el único que padece esta falla mecánica) en este lugar puede ser mi excéntrico y bipolar amigo Fulvio pintor, Fulvio acuarelista, Fulvio grabador, Fulvio maestro de arte, Fulvio - anti Fulvio, bebedor de la vida y la vid, Fulvio tabacalero ejemplo de irreverencia, un quijote derribando molinos propios y ajenos, un andamiaje que eleva el arte a las nubes más extrañas y verdaderas para dejar caer el color como una plomada y que todo se haga trizas por el arte; Fulvio sabueso que busca su hueso policromático con astucia y estética. Todavía me pregunto el por qué, este individuo, se mantiene firme como un muro en esta ciudad muerta de olvido y sin matices, los que uno quisiera, adosados a la fiel servidumbre del oficio, a medio camino del tiempo en el destiempo. No entiendo.

Sin embargo, me consuela saber que el mismo diablo le encarga ideas y proyectos. Fulvio debería estar en Eurasia, en Joligud, Tanzania, rodeado de la mística wagneriana, sentado en los anillos de saturno o donde le plazca, o mejor navegando en el Rhin y montando a cada walkyria que asome a su mundo creador e intuitivo. Este anacoreta es un caso perdido, un ejemplar extraño y luminoso que deambula por estas calles grises y sumidas en el tedio de lo cotidiano.

Naturalmente se merece un mejor comentario, otra descripción y análisis inteligible para deambular con cierta certeza por su mundo y que calce, perfectamente, en ese ideario arriesgado y emocional, como es su obra transmitida en matices, aventura tonal y exposición de climas adversos, indisciplinados y novedosos.

Su conceptualidad da origen a una posible herencia sin solución. Fulvio nunca tendrá solución posible, un nibelungo es lo que es. Tal vez, un desastre en ensimismado, una muerte que se ríe y manifiesta al mejor estilo de los genios que se remozan ante lo inevitable y adquieren ese brillo seductor, evocante en artilugios, superficies, estructuras, estéticas, guiños y movilidad particularmente fresca.

Seguiré meditando, reflexionando en libertad acerca de este singular personaje que no deja de asombrarme.

A. Navero

Título: Navero hundiendo la última esperanza de los ingenuos

Título: Navero implorando el perdón de sus pecados frente al gran mar

El arte en grabado de Fulvio. Miles de significados y ninguna satisfacción.

Dos rufianes de poca monta, pero con discurso...

Más de Fulvio visite en: http://celtibbero.blogspot.com/

CARNICERIA

de pronto

al claro tenue de la luna
despertó

con sus manos amasando
ese trozo de carne

húmeda
venosa
hinchada
gelatinosa
llena de espasmo
y abismos insaciados

luego pensó
/ por un instante /
que ese acto tránsfugo ya no era por amor.

Al Spiro Trompha
2009

HE PENSADO EN LOS OJOS DE JUAN GELMAN

"Los soles solan y los mares maran"
J.G.

He pensado en los ojos de Juan Gelman.
Hoy he estado pensando en esos ojos.
Los ojos de Juan Gelman que se piensan.
Los ojos de Juan Gelman en su rostro.

Piensen ustedes lo que significa.
Yo solamente los estoy pensando.
Nada más que pensarlos este día.
Nada más que pensarlos y pensarlos.

Si bien se piensa, sólo estoy diciendo
que he pensado bastante en esos ojos.
Son dos ojos, tan sólo son dos órganos

porque el ojo es el órgano en su esfera.
No sé explicar siquiera lo que pienso
cuando pienso en los ojos de Juan Gelman.

KATO

A veces uno no sabe lo que tiene, en cuanto a revista o libros me refiero, no sabe hasta que regresa a leer por azar páginas sueltas. Este es el caso de este poema encontrado, un poema apilado entre muchos en la Revista Trilce del mes de enero de 2002, editada y dirigida por el poeta Omar Lara.

Y ese tal Kato, autor del poema, es Kato Ramone, un poeta notablemente curicano, o bien "no es de aqui o no es de allá" (como la canción de Alberto Cortez) y que transita entre las paredes del asombro, la literatura y el sinuoso sendero que nos lleva a la buena poesía.

También he pensado en los ojos, pero en los míos precisamente, porque me permiten encontrar joyitas que gustoso se pueden compartir religiosamente fiel.

A. Navero

Juan Gelman (Buenos Aires, 3 de mayo de 1930) es un poeta y periodista argentino a quien se le otorgó el Premio Cervantes en su edición de 2007.

Kuekeo y tomateo patriangruélico

" ...los que que duermen sus mares, sus ríos han perdido
sus corceles yerran sin dirección en el invierno
sus antiguas dignidades, sus gloriosas proezas a la sangre pertenecen."
Efraín Barquero

Está de moda desear " felices fiestas " como si fuera la más maravillosa ocasión para celebrar, comparable al cumpleaños o fiestas de fin de año. Estamos rayando en la cursilería de oficinas cesantes, donde secretarias ociosas despachan correos masivos con felices deseos patrioteros.

Esta fecha es para reflexionar y escobillar en el fondo de nuestro lagar, atorarnos con la carne asada de los pesares, engullirnos empanadas picantes y jugosamente existenciales, agregar un poco de música folclórica que solo disfrutan los folcloristas y sumar en cantidad abundante temas huachacas "pa' irle poniéndole la pimienta, la color, el brillo, azúcar..." o lo que se estile, total es la fiestoca patria.

Ponerse grave, ni soñarlo. La gravedad es un atentado al corazón popular chileno y sus tradiciones. Si sale don Seba afírmense muchachos... regresa la chilenidad con Quincheros pero sin marchas militares (se olvidaron de esos tiempos niñitos?). Regresan los ritos de la alta sociedad patronal dueña de tradiciones arcaicas del pueblito llamado Las Condes y de todo Chile. El trompo bien temperado, el volantín encumbrado, la doña cueca de salón, mistelas, aromas culinarios, refinados mostos para sumergirse con pasión será la tónica. Es posible que adoptemos el estilo celebracionista del país del norte, vayan fijándose en los pequeños grandes cambios que se incorporan irresistiblemente en algunos sectores de la societé y se acordarán de mi.

La pluma del hombre de la tierra o mapuche ni hablar, sigue destarrada, confinada al olvido., aunque el hacha se ha desenterrado y nadie se percata. Hay muchas cosas o elementos socioculturales que hemos borrado de nuestra miope memoria colectiva, como la confianza, en los vecinos, la generosidad y el desprendimiento de los amigos: "onde comen tres pueden comer cinco", "échele no más compaire, pa´eso estamos". Recuerdo unos versos de Barquero "Regreso tarde, hombre dormido, golpeo en la puerta de tu casa para que despiertes o duermas más profundamente" / "obreros de este muro caldeado por el sol, cuyos adobes cortados en la noche pesan como cuerpos humanos".

Bueno todavía faltan algunos meses para decidir quien mierda nos gobernará. Quién sacrificará el último Huemúl para el asado y desplumará ese cóndor asustado y etéreo. El Condorito es lo más chileno que nos queda camaradas, como la estrella milagrosamente solitaria en la bandera. Algunos quisieran adosar catoce estrellitas faranduleras. Otra vez Barquero "un halcón planea en el cielo desierto".

Seguramente inmerso en la curadera o borrachera colectiva saldrán trapitos al sol, calientes recuerdos y nostalgias insanas de lo que fue y o se perdió, la alegría por lo que es y lo mucho o nada que se tiene. Sin embargo, apoyado en el mesón de las divinidades, disfrutando el dulce sabor de huesillos con mote me pregunto:

Quién pensará en el curso del país (sin buscar dividendos económicos)?
Un país que comienza en la punta de Arica, hasta cierta región saltarnos un pedazo de tierra sureña o varios pedazos de la misma, y pasar por tierra argentina o por mar para acceder a lo que nos queda de pais.

Quién pensará en el costo de esta suerte de jolgorio patrio? Todas las calamidades suceden en septiembre.

Cuál será el tamaño de la sonrisa de supermercados y tiendas del rubro? De qué crisis estamos hablando chilenos míos.

Quién pensará que patria es un concepto abstracto y lejano en manos de tan pocos?

Quién pensará en medio de esta ebriedad colectiva que vamos de regreso al colonialismo?
A quien le intersa en medio de tanto condumio y bebida.

Bueno no quiero ser pesimista y recojo un grito ancestral que me hiciera llegar el amigo poeta BGK: "Venceremos, mil veces venceremos" . Bien bebido y comido a quien le importa todo esto?
Qué vamos a vencer si nacemos vencidos?

Pero seamos positivos, no todo es negro como la noche ciega en medio de este vecindario tan gris. Un consuelo es la rica empanada que me sirvo con sabroso vino pipeño. La sirvo con gusto para clausurar esta pensadora (por ahora) y dedicarme a privilegiar el paladar con ofrecimientos tan generosos como grotescos. Todo lo demás, en esta fecha, vale callampa. Para condoros tenemos a Condorito...

Nvro off side